За время вступительных экзаменов один бывший одноклассник Игоря сбежал из дому, оставив записку "не ищите". Нашли с милицией уже в Абхазии, вернулся домой. Ходит как полумертвый. Никуда не поступил. Второй пытался повеситься ночью перед вступительным сочинением.
Что мы с ними делаем.
Зачем нам их призрачные успехи в той области, которая может не стать (и с большой вероятностью не станет) их делом.
С таким интересом читаю в одном журнале посты о соперничестве. Начинаю понимать, что на соперничестве строится больше половины жизни. Родители друг перед другом хвастаются дорогими костюмчиками детей, элитными школами, умением играть на пианино, победами в олимпиадах, престижностью ВУЗов.
Если дети нас вдруг спросят: "Да когда вы, наконец, уже наиграетесь?", что и как им отвечать...
4 Comments | Post A Comment | Add to Memories | Tell a Friend | Link
Попытались переписываться (не в жж) с ![[info]](http://l-stat.livejournal.com/img/userinfo.gif) vekster. Застопорилось немного дело на стихотворных иллюстрациях состояний. Казенным языком учебника психологии о многом не расскажешь, стихи - совсем другое. Но испанские поэты, которых так любит Юра, для меня слишком (слово никак не подберу)... пассионарны? Это одна крайность. Или бывает, что слишком отстранены, слишком сухо информативны, как часто бывает с переводами.
То, что было проиллюстрировано стихотворением Хименеса "Это не я", перевелось наконец-то на более понятный мне язык, на Пастернака:
...мерещится, что мать - не мать,
что ты - не ты, что дом - чужбина...
2 Comments | Post A Comment | Add to Memories | Tell a Friend | Link
Стал читать журнал ptichka_net, обратив внимание по той же стихотворной переписке.
Нашел там:
"А вечера прозрачны и пусты, и бьются, как стеклянные стаканы, и ходики спешат, и чай остыл, и просыпаться нужно будет рано; а в двух кварталах к югу был вокзал, а под окном гнездо свила ворона, и город, закрывающий глаза, дышал, как засыпающий ребенок. И наступала ночь со всех сторон, и по дворам бродил весенний ветер, и я ловила беспокойный сон, а город плел невидимые сети: забрать меня, связать, прибрать к рукам - я никуда отсюда не уеду, и уличный усталый музыкант поет мою беду – твою победу. Я голос твой. Я камень в мостовой. Я легкий пепел будущей Помпеи. Пока я не умолкну, ты живой, пока ты жив – я замолчать не смею… И некуда – нежней. Я дверь в стене. Я каменная кладка под руками. …и город растворяется во мне, как сахар растворяется в стакане"
и все под меткой "не-проза" весьма и весьма...
2 Comments | Post A Comment | Add to Memories | Tell a Friend | Link
моя доля:
Трудно дышится пленникам штиля,
Что поделать, кому здесь легко…
Не желай мне семь футов под килем,
Море и без того глубоко.
Шепот ветра неслышим и вкрадчив:
Если стихнет – не станет пути.
Не желай мне удачи: удача
Только шутки изволит шутить.
Белый день на окраине света.
Не тревожься, не думай, забудь…
Не желай мне попутного ветра.
Пожелай хоть какого-нибудь
Post A Comment | Add to Memories | Tell a Friend | Link
 |
|
Ссылку прислали на журнал с хорошими стихами. Смотрю, девяносто первый год рождения в профиле указан... Акселерация. А стихи и вправду хороши.
http://ever-rest.livejournal.com/tag/%D0%BC%D0%BE%D0%B5
молчи, Элиза, смотри на восток, держи непокорный зеленый стебель,
лишнего шага не позволяй себе, не разрешай себе лишнего вдоха,
молись, Элиза, о том чтобы там, на небе ли,
под землею ли – было не так уж плохо.
Элиза, лето такое яркое, а пальцы так горячи, что спицы
едва не вспыхнут, не рухнут тебе на колени углем и пеплом,
молчи, Элиза, молчи и смотри, не опускай ресницы,
смотри, пока не ослепла,
пока не оглохла, пока наизнанку не вывернуло от укола
смертельной стужи под ребра, беды подземельной, неисправимой,
молчи, Элиза, под самым сердцем похорони свой голос
и боль прокатится мимо.
Элиза, небо такое белое, как будто стертое, такое страшное,
смиряй в ладонях крапивное пламя, застынь под июньским ливнем.
держи своей немотой неистовой, рукою легкой, зеленой пряжей,
держи, ты сильная…
а если не выйдет, если не сможешь, нить расплетется, сломаются спицы,
иди к реке, где последняя лодка о сходни стирает привязь,
увидишь двенадцать теней крылатых, родных до боли, заглянешь в лица,
протянешь руки, рванешься, вскрикнешь –
тогда и наговоритесь…
1 Comment | Post A Comment | Add to Memories | Tell a Friend | Link
В воскресенье сидели на поваленном дереве над Окой.
Я слеп как крот, поэтому смену времен года замечаю по цветам, месяцы - по оттенкам. Апрель картонный квадратик, справа налево из голубино-серого в чистый ультрамарин. Ничего кроме цвета, хаос первозданный. Требуется упорядочить и поименовать окружающее.
Называли по именам куски этого хаоса, извлекали их из себя. Самое важное было не перейти грань от творца к патологоанатому - слаб человек и любопытен.
Георгий сказал, что чувство к супруге - ненависть и жалость: она маленькая и скандальная. "Скажи мне, это и есть любовь?"
Я, пророк доморощенный, ничтоже сумняшеся говорю: "Да".
Становится он иконописным Георгием, драконоборцем с ликом героя, сидя на дереве над рекой. И думается: этот - сделает, вырастит любовь из ненависти и жалости, как апрельский день из ультрамаринового хаоса.
Потом начались дожди.
4 Comments | Post A Comment | Add to Memories | Tell a Friend | Link
Есть люди, чья кровь – океанская соль, им – вся земля, все просторы, все страны, а у других кровь – родниковая вода, им холодно летом, серебряные кольца на них не чернеют, рябина им не кажется горькой, крапива не жжет их рук, ничего у них нет, ничего, кроме себя самих, и всей земли им не надо, только этот черный причал, только эти стоглазые стражи, только дым над трубами, и ничего им больше не надо.
И воды здесь не пей, если хочешь вернуться.
Post A Comment | Add to Memories | Tell a Friend | Link
Открыл для себя Эрленда Лу.
"Наивно. Супер" и "Во власти женщины" прочел на одном дыхании и подумал, что писал это очень добрый человек.
Вот третья у меня не идет. "Лучшая страна в мире" Прямо как у Толстого предложения на полстраницы. Такая болезненная, навязчивая обстоятельность. Слишком уж он вжился в образ.
Читаю - как будто с психом в лифте застрял. А бросить читать не могу, интересно, что там дальше.
Post A Comment | Add to Memories | Tell a Friend | Link
Нашел и потерял...
Жена моя Светлана собирает рисунки с ангелами. Она их уже собирала, когда мы познакомились.
И вот вчера вечером в дебрях Интернета я наткнулся на страницу какого-то художника. Помню, что фамилия у него татарская, и что он самоучка. Была там картина под названием "Ангел" - крылатый сияющий кот с почти человеческим взглядом. Ахнула моя Светлана... и выключился свет.
Утром сегодня оказалось, что у меня не сохраняются в журнале браузера адреса посещенных страниц.
1 Comment | Post A Comment | Add to Memories | Tell a Friend | Link
Если не раздвигать штор, кажется, что за окном лежит снег.
2 Comments | Post A Comment | Add to Memories | Tell a Friend | Link
|
|
Фантастика, говорит мне наш географ, не литература. Попса. Жвачка для мозгов. Ты глянь, Никитин, Лукьяненко, Перумов: это все для закомплексованных подростков во взрослой шкуре. А текст? Что в нем кроме выжатой информации о действии: пошел, сделал, заточил, вломил, перехитрил, поимел…
Всякая, спрашиваю, фантастика – не литература?
Всякая, говорит.
А как же Бредбери?
Но ты признай (неуверенно уже мне отвечает), что Лукьяненко и Перумову до Бредбери, как нам с тобой до Марса.
Я возражаю, что Толстой и Улицкой, а тем паче сорокиным, минаевым, иже с ними, до Достоевского, Чехова и Куприна остается такое же расстояние. Но это не мешает никому читать их без чувства вины. (Что же это была за книга? «Один малыш, ровесника заставший за чтеньем «Колобка», спросил, напыжась: «Попсу грызешь?»(С))
Вывод мой географ делает поразительный. Чтение фантастики рано или поздно заставит ребенка прочесть «Гарри Поттера», который хуже «Дома-2» и атомной войны; после чего он будет потерян для здорового общества.
Иду домой и припоминаю, как зарекался вступать в бессмысленные споры.
Все равно про пути подбираю аргументы для виртуальной драки. Видел необразованных, но настоящих людей. Видел эстетствующих подонков из большой литературы. Какая, друг мой, разница.
Из всех аргументов оставляю "друг мой", на том и завершаю про себя спор.
Какая разница, правда что.
11 Comments | Post A Comment | Add to Memories | Tell a Friend | Link
Трачу душу на ложь, трачу время на оправдания своей лжи, не имея на то нужды. Когда человек приучен отзываться на все свои смутные пожелания - показаться лучше, выше, иметь то, а не это, отразиться в чужих глазах прекрасным, он обречен идти по мелководью.
И вот я иду. И ноги тонут в мокром песке. И галька блестит. И рядом накатывает волна, но мне до нее долго и далеко.
2 Comments | Post A Comment | Add to Memories | Tell a Friend | Link
|
|
Елизавета Юрьевна Кузьмина-Караваева (мать Мария)
В последний день не плачь и не кричи:
Он все равно придет неотвратимо.
Я отдала души моей ключи
Случайно проходившим мимо.
Я рассказала, как найти мой клад,
Открыла все незримые приметы;
И каждый мне сказал, что он мой брат,
И всем дала я верности обеты.
Теперь томится дух без сил и наг;
Теперь я только странник, тихий нищий;
В окно ко мне стучится злобный враг,
Чтоб я открыла дверь в мое жилище.
Да будет сердцу легок вечный путь,
Да будет пламенный закат недолог;
Найду и я в пути когда-нибудь
Нездешних солнц слепительный осколок.
____________________________________
_____________________________________
В окне взметнулся белый стяг зимы,
С полей далеких слышен звон метелей;
Так дни плывут, - неделя за неделей;
Путем незримым в даль уходим мы.
Я помню, помню меру и число;
Я помню вас, все спутники и братья;
Но не избыть мне древнего заклятья:
Очаг потух, забыто ремесло.
Я в путь пойду, и мерной чередой
Потянутся поля, людские лица,
И облаков закатных вереница,
И корабли над дремлющей водой.
Чужой мне снова будет горек хлеб;
Не утолит вода чужая жажды; -
Кто видел в небе вестников однажды,
Внимает медленным свершеньям треб.
Post A Comment | Add to Memories | Tell a Friend | Link
Бесснежная зима. Иду на дачу. У обочины дороги лежит округлый серый камень, вроде тех, что кладут на бочки с квашеной капустой. Подбираю, обтираю грязь. Камень тяжело и уютно лежит в моей руке. Я подобрал его потому, что это тоже я, какой-то своей частью, в этом камне, но чувства полноты нет. Где-то моя морская раковина, мое бутылочное стекло, мой ржавый гвоздь, моя ива над рекой. И это тоже не весь я.
Иду на юг, забирая вправо, посолонь, отряхивая с ботинок сырую глину. У заборов сухой репейник.
Нет ничего лучше ненадежного этого дома, в котором человека никогда не будет целиком.
2 Comments | Post A Comment | Add to Memories | Tell a Friend | Link
 |
|
Протяни мне зеленую руку свою,
Шелестящую тонкой и сладкой листвой.
Это я с замиранием сердца стою,
с замирением сердца стою перед самой тобой.
Липа, благослови меня, липа,
к губам, к волосам поднеси
зеленую руку,
благослови меня, липа,
начать мой ненужный поход.
В моей сумке болтается горсть бубенцов,
перезвон их подобен неяркой реке.
Вот армянская церковь средь старых домов,
где высокие свечи по пояс зарыты в песке.
Свечка, тонкая свечка моя
на себя принимает огонь,
несомый огарком,
и средь песка замирает пред карие очи Твои.
Там, за гранью семи городов и семнадцати сел,
где свиваются в узел пути,
будет маленький домик, куда я пошел,
и куда, очевидно, ни мне, никому не придти.
Средь вишневой и яблоневой тишины
нет ни зла, ни обиды, ни времени нет,
и Гаральд перебрался сюда с той весны,
а теперь я пытаюсь хотя бы найти его след.
Мой ненужный поход за вчерашним за днем,
за нехоженным снегом запрошлых снегов.
Мимо церкви армянской на запад свернем
в лабиринт перепутанных улиц и старых дворов -
Видно, мне не найти уже этого облака,
не разбежаться навстречу его
прохладному зову,
мне не подняться,
а липа и свечка глядят на меня.
(с) Башня Rowan
Post A Comment | Add to Memories | Tell a Friend | Link
|
|
|
|
|
